Um corte sem rede
Uma tela sem recheio
Meios de buscá-la não os tenho
Não há resgate ou bloqueio
Neste set não há derrota ou sorteio
Ficamos no banco dobrados os joelhos
Até que soe o apito do trem ou do apelo
E a linha a esticar como um tapete vermelho
Assim começamos já pelo meio.
Velhos discos dicionários mapa mundi
Do litoral ao deserto de Mojave aos Everglades
De costa a costa deixar a ilha mais cedo assim sem mais nem medos
Vamos tecendo nossos panos
Linhas que cortam oceanos
Nossas letras soltas já são enredo
Os ãos dos verbos não estão ao vento
É o que virá com tamanho sonho encanto e desejo
Aos nossos ãos, brindemos.
