Ser abrigo é ainda melhor
Se em tua janela não há flores
Se em meu faso não há água
Não haverá mágoa nem dissabores
Não sei porque a prosa me segue
Já fiz de tudo para largá-la
Minha poesia é triste reta
Não há de ser doce como vinho suave
Tampouco irônica, nem em febre
Falo sobre as calçadas as toalhas
as bocas que levam vinho
as mãos que fazem solos
os dedos pelas bordas
e das finas gotas dos gargalos
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